El Día de la Shoah

A estas horas ya ha anochecido en Israel, y habrá comenzado por tanto la conmemoración del Día de la Shoah (catástrofe, aniquilación....) correspondiente a 2008.

Es un día de gran tristeza colectiva, de luto general y de recogimiento. El dolor llega más allá del ámbito personal y familiar, para extenderse a toda una comunidad formada por gente muy diversa (contra lo que algunos puedan pensar hay judíos creyentes y ateos, ricos y pobres, de izquierdas y de derechas, simpáticos y antipáticos... como en cualquier otro colectivo formado por seres humanos). A todos ellos les une, eso sí, el recuerdo de seres queridos que fueron asesinados simplemente por ser señalados como integrantes de ése colectivo variopinto y contradictorio, humano en suma, que llamamos "judíos".

Uno, que como habrán visto también comparte su pedacito de Holocausto a través de un familiar martirizado por las mismas bestias que asesinaron a millones de judíos durante el período más negro de la Historia de la Humanidad, se siente solidario con esa gente. Hace unos días un buen amigo, judío por más señas, me reconfortaba al decirme que entendía y compartía los sentimientos que me dominaban al ir desvelando el via crucis vivido por Mariano Carilla Albalá, el mismo via crucis que recorrieron los familiares de mi amigo en aquellos mismos años: "casi todos mis tíos y tías fueron asesinados entonces", me decía en un correo electrónico que guardo con cariño.

Así que desde ese sentimiento compartido, me atrevo a dirigirme a quienes hoy en Israel conmemoran este día y piensan en sus seres queridos violentamente arrebatados durante la Shoah, para que de alguna forma presionen a quienes dirigen su país a fin de que terminen de una vez por todas las muertes de inocentes en ése conflicto inacabable entre palestinos e israelíes.

No más niños destrozados en Palestina o en Israel, nunca más, por favor. Sería el mejor homenaje a los niños de mirada aterrorizada que desaparecieron para siempre en la Shoah.

De regreso de los santuarios de la memoria

Ayer regresé de mi semana pasada en Austria, en la que he visitado los campos de concentración y exterminio de la región central de ése país por los que pasó mi pariente Mariano Carilla Albalá. Puedo decirles que para mí Mauthausen, Gusen y Hartheim ya no son sólo nombres asociados a la geografía del horror propagado por aquél régimen inmundo que fue el nazismo, sino lugares y paisajes que en adelante me serán familiares y reconocibles.

Como comentaba esta misma tarde en un foro, he de decir que he sentido verdadera vergüenza comparando el modo diferente como se tratan estos temas -no sólo el de la deportación- en España y allí. Mientras aquí estamos empezando (¡y algunos aún negando!) la recuperación de la memoria histórica de hechos sucedidos hace 70 años, en Austria estos temas están exquisitamente resueltos desde 1948, año de fundación de la actual república austríaca. Y eso se nota.

De verdad que da envidia ver el mimo y a la vez la discreción conque instituciones y particulares cuidan todo esto, la cantidad de información educativa de que disponen, y sobre todo cómo la facilitan a las jóvenes generaciones del país y el interés de éstos chavales por conocer el pasado real. Sorprende la juventud de documentalistas, cuidadores, archiveros... que trabajan allí en estos temas, y su interés y la calidez conque acojen a quien llega hasta ellos buscando información y ofreciéndoles la que uno ha podido ir reuniendo por su cuenta.

En fin, es posible que algún día lleguemos a ser un país verdaderamente civilizado y a la altura de nuestra propia historia colectiva, pero de momento nos faltan décadas para siquiera asemejarnos a la mayoría de nuestros vecinos europeos. Sobre todo en estos temas.

La imagen que ilustra este post es una copia de la placa en memoria de Mariano Carilla Albalá que dejé en la sala del crematorio de Mauthausen, donde existe esta costumbre de depositar elementos recordatorios de las personas que pasaron por aquél lugar. Uno de los elementos que figuran en la placa es una fotografía del pueblo natal de Mariano tomada desde un altozano próximo, al que seguramente subió muchas veces a jugar siendo un crío; seguro que a Mariano le habría gustado tener cerca una imagen de su pueblo.

El mercado de Papeete, microcosmos tahitiano

Papeete, la capital de la Polinesia Francesa es una ciudad pequeña y provinciana, arrimada al mar como una cinta larga y estrecha. Un paseo marítimo ancho y extenso la separa del puerto y ejerce como verdadera calle mayor de la población, si bien gran parte de los edificios principales quedan un poco a trasmano de esa arteria central.

Todo en Papeete tiene el aspecto de esas pequeñas poblaciones costeras mediterráneas del sur de Francia que tanto gustan a los turistas centroeuropeos y norteamericanos. Edificios bajos, calles estrechas, aceras saturadas, un tráfico endiablado... Como un pueblo de la Costa Azul que viviera un verano perpetuo sumergido en el calor y la humedad, Papeete invita a caminar con pausa, a buscar las sombras y a entrar en los muchos comercios climatizados que uno encuentra en su camino.

En el centro teórico de la ciudad está el mercado, un edificio rectangular de dos pisos con estructura de vigas metálicas pintado en blanco y azul cielo, instalado en una especie de plaza conformada sobre un cruce de calles. El mercado de Papeete es un lugar alegre, colorista y lleno de vida, rebosante de olores y sensaciones, en el que impera un orden muy francés que sin embargo convive sin mayores problemas con cierta promiscuidad en las cosas y las personas que es característicamente polinesia. Los puestos de venta se alinean según especialidades, y las frutas, flores y viandas se distribuyen en manchones de colores que festonean el piso inferior del mercado, el que se halla en el nivel de la calle, espacioso y con amplios accesos abiertos a los cuatro puntos cardinales, en tanto el piso superior se organiza en rincones colgados en el aire a los que se llega subiendo escaleras y recorriendo estrechos y oscuros pasillos, entre puestos en los que se vende ropa, abalorios, tallas artesanales y los más insospechados objetos materiales no comestibles.

Acodadas en una pasarela metálica del segundo piso, cuatro muchachas tahitianas observan a la gente que entra al mercado y, sonrientes, se dejan fotografiar por los extranjeros que las vemos suspendidas sobre nuestras cabezas como si fueran reclamos publicitarios. En realidad están allí por el gusto de estar, por charlar, sonreír y ver pasar la gente. Para estas chicas polinesias el tiempo no tiene el mismo valor que para sus vecinos franceses o los visitantes occidentales. El “dolce far niente” que practican con perezosa entrega es un modo particular de vivir y de sentir, ajeno a nuestras prisas y preocupaciones; seguramente tienen asuntos en los que ocuparse, pero saben que éstos pueden esperar otro ratito y que a la postre, es más gratificante sonreír a un desconocido que discutir con tu jefe.

La mañana está avanzada ,y algunos puestos empiezan a recoger. Por los pasillos del mercado disminuye el tráfico de maduras y gordas polinesias cargadas con la compra del día, y empiezan a abundar por contra los extranjeros de pantalón corto que caminamos distraídos, seducidos por el festín visual y odorífico. Nunca vi un mercado donde se vendieran tantas clases de flores distintas ni tal variedad de frutas irreconocibles o en variedades débilmente emparentadas con las nuestras.

Este pequeño paraíso umbroso y ventilado es pues como un compendio enciclopédico de cuanto la tierra de Tahití ofrece, que es mucho y bueno. También, un resumen de las razas y tipos humanos que la pueblan o están de paso por ella. Un microcosmos en suma ameno y amistoso, donde el tiempo pasa suavemente.

Barcelona ya no seduce a los profesionales extranjeros

Anoche estuve cenando con M. Mi amigo M es un judío argentino que reside en Barcelona desde hace cuatro años, y que antes de llegar aquí ha vivido en Buenos Aires, Nueva York y Londres. El hombre trabaja en algo que no acabo de entender del todo en qué consiste, pero que al parecer auna informática punta y economía empresarial; es decir, el maridaje perfecto entre el mundo de los negocios y las nuevas tecnologías. Y Barcelona es supuestamente el lugar perfecto para esos maridajes. O eso nos han vendido a todos.

Porque resulta que M me decía anoche que cuando llegue septiembre quizá se vaya de Barcelona. Al parecer siente que aquí ya ha tocado techo; dice que ha llegado al convencimiento de que en mi ciudad no tiene posibilidades de ir más allá profesionalmente, y que por tanto necesita cambiar de aires para seguir creciendo en lo suyo. Aquí ya sólo pueden darle trabajo un par de instituciones financieras, y él no quiere estancarse ni verse limitado en sus posibilidades y menos convertirse en un empleado de una caja de ahorros. Me dice también que conoce a otros extranjeros profesionales de nivel similar al suyo que vinieron a Barcelona y que como él, al cabo de tres o cuatro años de residir entre nosotros se plantean irse porque ya no pueden crecer más en sus respectivas profesiones.

Así que la ciudad de los prodigios, la innovadora, la que teóricamente se había situado en la vanguardia de la implementación de las nuevas tecnologías en el mundo empresarial y bla bla bla tiene un techo tan bajo, que en tres o cuatro años un profesional calificado llegado de fuera siente que ha de largarse de aquí si quiere seguir progresando.

Y luego está, claro, el provincianismo patriotero que agobia a naturales y extranjeros. La mujer de M es una técnico cultural con problemas laborales porque no domina el catalán, en un sector de actividad en el que éste idioma es más necesario curricularmente que los conocimientos y aptitudes que uno/a pueda acreditar. Aunque le reconocen solvencia profesional por encima del personal lugareño disponible, ninguna institución la contrata porque no escribe catalán, cuando lo suyo es redactar textos. La solución es diabólicamente surrealista: esas mismas instituciones la subcontratan para que ella redacte textos en castellano que luego la parte subcontratante -como diría Groucho Marx- entrega a otra persona subcontratada para que los traduzca al catalán. Y todos felices. Salvo los subcontratados, que obviamente no cobran por lo que realmente vale su trabajo sino por lo que quieren pagarles en su condición de trabajadores no reconocidos.

A pesar de todo, a M y a su mujer les gusta Barcelona y sobre todo, nuestra famosa "calidad de vida". Pero un tipo con menos de 40 años, ambicioso y con ganas de seguir mejorando en lo suyo, siente que ésta ciudad se le está quedando pequeña. Es comprensible. Uno, que lleva viviendo en Barcelona toda la vida, lo entiende perfectamente, porque sabe desde hace muchos años que ésta es una ciudad pequeña, capital de un país pueblerino situado en un Estado que lleva en crisis desde la invasión napoleónica.

A veces pienso que sino fuera barcelonés, yo también me iría de Barcelona.

Carta de Mauthausen

Hoy me llegó un correo electrónico de Mauthausen Memorial Archives (MMA). Casualidades de la vida, en el momento en que estoy preparando un viaje que haré la semana próxima a Mauthausen, Gusen y Hartheim, el vía crucis de campos de exterminio que recorrió mi tío-abuelo Mariano Carilla Albalá antes de ser asesinado por los nazis, resulta que MMA contesta a mi petición de datos sobre Mariano, que les formulé el 19 de junio de 2007.

El MMA es un servicio del Ministerio del Interior austríaco (¿se imaginan que en España el encargado de velar por la memoria histórica fuera su homónimo español?). Como buenos germánicos son lentos pero concienzudos, pues junto con el correo electrónico me han remitido un archivo en PDF con toda la información de que disponen sobre este caso. Buena parte de esa información ya la conocía a través de la asociación española Amical de Mauthausen y de la base de datos Censo de Españoles Deportados a Campos Nazis 1940-1945 , en el Portal PARES del Ministerio de Cultura español.

En síntesis el MMA me confirma las fechas de llegada de Mariano a cada uno de esos campos: Mauthausen el 25 de enero de 1941 (provenía del campo de clasificación Stalag XII-D, en Tréveris) y Gusen el 17 de febrero posterior. Sabía que Mariano había muerto el 29 de septiembre de 1941, y pensaba que había sido gaseado en el camión cámara de gas rodante que hacía la ruta Gusen-castillo de Hartheim. Pero Mariano no tuvo esa suerte: según el MMA llegó vivo a Hartheim el 16 de agosto. Es decir estuvo en ése lugar, acaso uno de los más siniestros de todo el universo concentracionario y de exterminio nazi, durante casi un mes y medio. Les ahorraré describirles lo que ocurría en Hartheim, y por qué considero que habría sido afortunado de haber sido gaseado en el camino al castillo.

En el archivo PDF vienen imágenes escaneadas de las anotaciones escritas a máquina en las que la burocracia nazi iba reflejando ése trasiego. Son anotaciones pulcras, concisas y ordenadas, redactadas en un alemán seco y eficaz. Hay errores típicos de escribientes que naturalmente no debían estar familiarizados con el idioma español: el oficinista de Mauthausen convierte el apellido Albalá en Alcalá (¡aunque escribe la tilde!), y el que redactó el acta de defunción transformó Mariano en Marino. También la grafía del pueblo de origen de Mariano les dio bastante trabajo: en sucesivas anotaciones Lanaja se convirtió en La Naja, La Maja e incluso en La Haya. No faltan los sucesivos números que le fueron tatuando de campo en campo.

El oficio de Mariano quedó anotado como Landwirt (granjero, campesino). Lo cierto es que siendo joven había emigrado a Barcelona, donde probablemente trabajaría en la industria. Sin embargo, al tener que encarar los prolegómenos de su final en aquél universo de horror, el hombre dio como oficio el que ejerciera en su pueblo durante sus primeros años; seguramente no fue casualidad, sino un deseo consciente de reafirmar la propia identidad.

La clasificación que recibió fue "Rotspanier", "español rojo". Seguro que la recibió con orgullo.

A mi regreso les contaré de mi viaje a esa geografía del horror y de la memoria.

Adiós a la izquierda italiana

Hace justo dos meses titulé un post como La izquierda italiana elige el suicidio

Por desgracia, este pasado fin de semana se ha confirmado cuanto se decía en ese post. Salvo los porcentajes obtenidos por las distintas formaciones de izquierda (en parte como consecuencia del voto útil de última hora en torno al Partito Democrático), todo ha terminado por cumplirse como pronostiqué.

Y no es que un servidor tenga especiales dotes de profeta, ni sea un acreditado especialista en política italiana. Ocurre que el desastre se veía venir de lejos, y sólo era necesario pegar el oído al suelo para captar el rumor creciente: vuelve Berlusconi, triunfador, y más escorado a la extrema derecha que nunca, y de la izquierda italiana no ha quedado ni el rabo, porque ellos mismos, los partidos, partidillos y grupos diversos de izquierda se han aplicado con toda eficiencia a autodestruirse. Il Berlusca (el Ladrón) se ha encontrado el trabajo hecho.

Todas las organizaciones de izquierda han sucumbido a sí mismas: el PD de los liberaldemócratas excomunistas (38% de los votos, muy por debajo de la banda de Berlusconi), el Arcobaleno (única coalición real de izquierdas, el 3'5%), el Partito Socialista (de Boselli y los delincuentes craxianos, un ridículo 0'5%), y las diversas formaciones de extrema izquierda (que en conjunto, han quedado electoralmente reducidas a menos que polvo).

Parece que las primeras consecuencias se han desencadenado ya. Dimite Boselli, y comienza la estampida del PS; dimite Bertinotti (loado sea Berlusconi, si ha logrado ése milagro), y los partidos comunistas post PCI inician el camino a su disolución; Sinistra Democrática, la única opción de izquierdas italiana que parecía tener futuro, aborta y queda en nada; Los Verdes simplemente han dejado de existir.

Como que nadie va a creerse que Walter Veltroni y sus liberaldemócratas son toda la izquierda que queda en Italia -en realidad, nadie va a creerse que "eso" sea de izquierdas-, de aquí a poco van a comenzar a producirse movimientos sobre las ruinas. El panorama es muy inquietante, porque ante la derrota global y hundimiento general de todas las fuerzas que se podían reclamar de izquierdas en Italia, el espacio queda libre y listo para una refundación de la "izquierda armada".

Si las izquierdas sociológicas italianas no se mueven pronto, sobre el desánimo y la frustración colectivos, azuzados por un Berlusconi gobernando con mayoría absoluta y en manos de los sectores de su coalición más abiertamente fascistas (Lega Norde y Alleanza Nacionale), no es descartable a medio plazo que Italia vuelva a sumergirse en unos Años de Plomo impulsados desde nuevos grupos tipo Brigate Rosse. Los próximos meses van a resultar decisivos.

14 de abril

Un año más, por la paz, la libertad, la justicia social y el socialismo: ¡Viva la República!

Zapatero estrena Gobierno usado

El nuevo Gobierno formado por José Luis Rodríguez Zapatero no contiene grandes sorpresas. El equipo suelta un poco de lastre, incorpora algunas caras nuevas y redistribuye tareas, pero no parece haber cambios en lo esencial y casi ni en lo accesorio. Continuidad es pues la palabra que mejor lo define.

Primera constatación: a Zapatero le siguen imponiendo ministros. No en el "núcleo duro" del Gobierno, que ése es territorio reservado por el Presidente en exclusiva para sus hombres y mujeres, pero sí en otras zonas del Ejecutivo. No se entiende sino la permanencia en el cargo de Magdalena Alvarez y de Carmen Chacón, por poner dos ejemplos, o la incorporación de Celestino Corbacho.

En cuanto a la composición del Gobierno, habría que distinguir en él diferentes niveles de responsabilidad y competencia, y sobre todo de proximidad al centro del poder, es decir, al propio Presidente Zapatero.

Es así que en el verdadero "Gobierno dentro del Gobierno" continúan en sus responsabilidades Ma Teresa Fernández de la Vega, Solbes, Rubalcaba, Moratinos, y Fernández Bermejo; gente capaz, preparada y fiel al presidente. Cerca de ellos pero en un nivel de menor relevancia, un grupo de técnicos igualmente preparados y sin un perfil político tan acusado: Miguel Sebastián, Bernat Soria, César Antonio Molina, Mercedes Cabrera, Elena Espinosa, y Elena Salgado. Luego, el paquete de los compromisos adquiridos y los impuestos por las federaciones, que de nuevo parecen jarrones sacados de un todo a 100: Magdalena Alvarez, Carme Chacón, Celestino Corbacho; lo mejor que puede esperarse de ellos es aquello del anuncio de compresas de hace unos años: que se no se muevan, que no traspasen y sobre todo, que no se noten. Por último las incógnitas, personas sobre las que incluso la mayoría de dirigentes del partido lo ignora todo: Bibiana Aído, Beatriz Corredor y Cristina Garmendia.

Lo más sorprendente con todo, es que Rodríguez Zapatero confíe la cartera de Defensa a una persona como Carmen Chacón. A primera vista, semejante nombramiento parece que sólo puede significar dos cosas: una, que Zapatero está convencido de que Defensa funciona con piloto automático; la segunda, que el desprecio del Presidente por el Ejército es absoluto. En uno u otro caso debería darse por descontado que los militares están perfectamente controlados, cuando algunos incidentes ocurridos en estos cuatro últimos años indican más bien lo contrario: el Ejército español sigue siendo un jardín donde los golpistas franquistas florecen con inusitada tozudez.

Que Zapatero no se llama a engaño ni sobre los militares ni sobre la nueva ministra se deduce claramente del nombramiento de Constantino Méndez como número dos del ministerio de Defensa, lo que en este caso equivale a decir como ministro real. Méndez es un hombre de largo recorrido en la Administración del Estado, y en su condición de ex delegado del Gobierno en Madrid tuvo que tratar y conocer a fondo a toda la jerarquía castrense. Será el ministro de facto, en tanto la Chacón se dedicará a conciliar la vida familiar y laboral y a lucir sonrisas de dentista privado en telediarios y papel couché.

En cuanto a los méritos acumulados por la señora ministra en su anterior destino, cabe decir que del paso de Carmen Chacón por el ministerio de la Vivienda no ha quedado nada, porque obviamente no estaba allí para hacer nada. Fue nombrada ministra para ocupar aquél ministerio durante unos meses, simplemente. Sólo cabe esperar que siga sin hacer nada, pues sólo faltaría que ahora le diera por tomar alguna iniciativa ("las chorradas de la Chaconcita", como adjetivó Manuela de Madre sus intentos de darle algún sello personal a la última campaña electoral del PSC), y acabara cabreando gratis a unos cuantos uniformados.

Qué decir de Celestino Corbacho, la otra "aportación" desde Catalunya al plantel del nuevo Gobierno español. De origen obrero, carente de bagaje político alguno durante el antifranquismo, sin preparación académica o política, Corbacho es el típico ejemplo de afiliado al PSC a finales de los setenta y principios de los ochenta que, por razones inexplicables, de repente se encontró subiendo una escalera automática hacia el poder, y ya nunca se ha apeado de ella. Realmente nadie que le conozca podría explicar cúales son los méritos que atesora éste hombre, para haber sido sucesivamente primero concejal y luego alcalde de Hospitalet de Llobregat, la segunda ciudad de Catalunya, más tarde presidente de la Diputación de Barcelona y ahora nada menos que ministro de Trabajo. Ocurre que alrededor de esta gente hay personas que simplemente hacen todo el trabajo, técnicos que cuidan de que todo funcione mientras el responsable político besa niños por la calle en campaña o conspira en su despacho para ir escalando posiciones.

De Corbacho, eso sí, algunos recordamos que en plena marejada antimaragallista impulsada desde los poderes fácticos de Madrid durante el Primer Tripartito, Pepiño Blanco le llamó por teléfono (a Corbacho, y también a algunos otros alcaldes del Baix Llobregat) para sondear las posibilidades de que en caso de que Maragall siguiera poniéndose tonto, romper el PSC y refundar el PSOE en Catalunya con Corbacho a la cabeza. Está en las hemerotecas. Dicen quienes saben de esto que Corbacho no dijo ni que sí ni que no, pero que se puso a disposición de Ferraz para lo que gustaran mandar. Ahora parece que ha obtenido una cierta recompensa por tanta fidelidad; también, que desde el PSC no han dudado en sacárselo de encima a la primera oportunidad.

Así se hace la Historia, y así se nombran algunos ministros.

Barcelona después de la catástrofe. Paisajes urbanos de pesadilla

El fotógrafo Albert Puntí, expone en la FNAC de la Pl. Catalunya sus "Paisajes urbanos ciber-románticos" de Barcelona.

En realidad, se trata de paisajes supuestamente fotografiados después de una catástrofe imaginada. Se pueden reconocer edificios hoy emblemáticos de la ciudad, como la torre Agbar, el ayuntamiento, la estación de Francia o los supuestos restos de la torre Colom. En todo caso, son fotografías llenas de una belleza desolada, que nos retrotraen a esas conocidas estampas de los siglos XVIII i XIX en las que los primeros viajeros modernos contemplaban ruinas clásicas.

Puntí no pretende en modo alguno aleccionar ni dejar moralejas, pero sí señala que en el fondo, nuestra civilización es una más y que llegará el día en que todo lo que quedará de ella serán unos restos contemplados por viajeros curiosos.

Rosa de España, esperanza de la extrema derecha

El debut de Rosa Díez como mamporrera parlamentaria del PP ha respondido ciertamente a las expectativas creadas.

Como Mariano Rajoy tiene que ponerse de nuevo el disfraz de centrista (pobre hombre, lo van a marear con tanto llevarlo del centro a la extrema derecha y de la extrema derecha al centro), la Díez ha venido a cubrir el flanco parlamentario descubierto por allá donde queda eso de "España es una unidad de destino en lo universal" y resto de aportaciones joseantonianas al acervo ideológico de la derecha extrema/extrema derecha española.

Y hay que reconocer que la tipa lo hace a la perfección. En su boca el "España se rompe" adquiere unas calidades entre la quejumbrosa nostalgia de tiempos mejores y la decisión enérgica del "esto(el que España se rompa) lo arreglo yo con cuatro puntadas bien dadas", que dá gloria oírla.

En fin, que no sé yo si a estas alturas queda alguien a quien pueda engañar esta palanganera vocacional, continuadora de la saga de los García Damborenea, Cristina Alberdi, Gotzone Mora y otros Judas por interés y despecho, pero de verdad que la mujer se está trabajando a conciencia un puesto en el grupo parlamentario del PP, que es adonde irá a parar en cuanto tenga que cerrar el chiringuito que se ha montado y alguien deba hacerse cargo de las deudas y de paso, obviamente, asegurarle a Rosa de España un sueldo parlamentario para que pueda seguir viviendo de la política.

De fuegos y ardores olímpicos en torno al Tíbet y China

El profesor Ramón Cotarelo ha subido un post a su blog (el enlace a éste lo encontrarán en la barra vertical de la derecha, apartado "Voces"), con el que lamentablemente tengo que discrepar de modo radical en algunas de sus afirmaciones. El post de Cotarelo hace referencia a esta ceremonia de la confusión que se ha desatado en todo el mundo, aunque especialmente en Europa y EEUU, con motivo del paso por varias ciudades de la llama con el fuego olímpico que teóricamente arderá en Pekín durante los Juegos Olímpicos de este verano.

Mi discrepancia fundamental radica en que, efectivamente, contra la opinión de Ramón y como está probado hasta la saciedad, Tibet era hasta la anexión a China (años cincuenta del pasado siglo) una teocracia feudal en la que los campesinos eran propiedad de los monasterios y la vida de un siervo valía menos que la de un animal de trabajo.

Lejos de mí defender el maoísmo y menos todavía el corrupto y brutal "mix" de comunismo y capitalismo hoy "realmente existente" -como decía, con cierta suficiencia de intelectual orgánico psuquero, Manuel Vázquez Montalbán- en la antaño llamada China Popular, pero sí es cierto que la ocupación china supuso la entrada de Tíbet en el siglo XX, del mismo modo que la ocupación soviética de Afganistán sacó a ése país del feudalismo medieval (aunque luego viniera lo que todos ya sabemos).

Discrepo también con el profesor Cotarelo en relación con el asunto de las campañas "proTíbet", que desde hace medio siglo sí organiza la CIA y algún que otro servicio secreto menos nombrado, aunque mi admirado Ramón sostenga contra toda evidencia que no es así. Lo que no significa en absoluto que todos quienes se manifiestan por la "libertad del Tíbet" sean agentes de la CIA, ni mucho menos; entre ellos seguro que hay un porcentaje de personas de buena voluntad y -átenme esa mosca por el rabo- un buen puñado de agitadores a sueldo de los servicios secretos chinos, al modo como en Cuba se dice que en la llamada "oposición interior" quien no trabaja para la CIA trabaja para el G-2 cubano, y algunos cobran de ambos servicios a la vez.

En cuanto a "Su Santidad" el Dalai Lama, debo recordar que este caballero estuvo en nómina del gobierno chino durante años, gobernando una especie de régimen autónomo, hasta que una rebelión no autorizada por él -¿quizá propiciada por los propios chinos?- le obligó a huir a la India. A mí este tipo me parece un indeseable y un farsante.

Y en fin, respecto a los shows que viene organizando Reporteros Sin Fronteras (RSF) al paso de la antorcha olímpica que va a China, yo les animaría a repetirlos cada cuatro años, cada vez que se produzca una de estas ceremonias, porque no hay país en el mundo -ninguno, Ramón- que no merezca un buen boicot internacional. ¿Veremos a RSF en 2012 boicotear el paso de la llama olímpica porque el país (Gran Bretaña) y la ciudad (Londres) donde se celebrarán siguen (y seguirán probablemente) con la mierda de la guerra de Irak hasta las cejas, y violando los derechos civiles de sus propios ciudadanos con una "legislación antiterrorista" calcada de la terrorista Patriot Act norteamericana? Lo dudo mucho.

Quinto aniversario del asesinato de José Couso

Ayer se cumplió el quinto aniversario del asesinato del cámara de televisión español José Couso a manos de tropas de los EEUU. En un sencillo acto de conmemoración, se descubrió una placa a la entrada del edificio de Madrid en el que Couso vivió la mayor parte de su vida, y en el que siguen habitando su viuda y sus dos hijos, de 8 y 11 años.

A Couso le asesinaron a sangre fría cuando se hallaba en el interior de la habitación que el equipo de Telecinco ocupaba en el hotel Palestina, en Bagdad. En ése hotel se concentraba la prensa extranjera en la capital irakí, tanto en las semanas previas a la invasión norteamericana del país como en los primeros momentos de la toma de Bagdad. Era por tanto de sobras conocido por todas las partes en lucha que el hotel Palestina no era un "objetivo militar", y de hecho gozaba de una especie de estatus tácito de neutralidad, tal como ocurre siempre con los hoteles que ocupan los medios de prensa en conflictos armados.

Lo que convierte la muerte de Couso en un crimen de guerra es que ésta se llevó a cabo de una manera fría y calculada; en ningún caso se trató de un tiroteo en el que unas balas perdidas alcanzara al cámara español y al periodista ucraniano que también falleció en esa acción. Una unidad de tanques del ejército de EEUU recibió expresamente la orden de abrir fuego contra la fachada del hotel Palestina, y el cañonazo segó dos vidas de personas no participantes en el conflicto armado.

¿Por qué dispararon los soldados yanquis contra el hotel Palestina? La razón es sencilla: una vez tomada la ciudad, no querían testigos de las operaciones de control y "limpieza". La muerte de Couso y del ucraniano fue una invitación a la prensa no controlada para que saliera de Irak lo antes posible; de hecho, muchos periodistas abandonaron Bagdad inmediatamente. Las fuerzas de ocupación norteamericanas no querían fisgones sueltos, informando por su cuenta sobre la ocupación y sus consecuencias (en cambio permitieron que durante la campaña de invasión, periodistas de medios afines -como el español El Mundo- viajaran "empotrados" en las unidades militares norteamericanas).

Se conoce perfectamente la cadena de mando completa a través de la cual se decidió, ordenó y ejecutó el ataque; los nombres de los oficiales que participaron en ese crimen se hallan en la querella presentada por la familia Couso. Pero la Justicia española no ha hecho más que interferir y retrasar procedimientos, hasta conseguir la paralización del caso. Obvio, por otra parte, que EEUU se niega siquiera a que sus militares declaren en una causa incoada en un país extranjero.

Uno cavila que tanto interés que el juez Garzón y algunos fiscales se han tomado con los militares genocidas argentinos (aunque en su país la Justicia se haya preocupado en los últimos años de darles su merecido penal), se comparece mal con el nulo que han prestado a este caso flagrante. Y es que nos es lo mismo sacar pecho y acaso conseguir el Nobel de la Paz a costa de una Junta militar desprestigiada y fuera del poder hace 25 años, que enfrentarse al Gobierno y el aparato militar del país más poderoso del planeta.

El caso Couso es una ocasión excelente para demostrar que la Justicia española además de ser honesta, lo parece. Es decir, que trata a todos por igual y no se achanta ante nadie. ¿Realmente es así?.

¡Baila Fedeguiqui!

Un baile que está haciendo furor en Internet:

¡¡¡BAILA FEDEGUIQUI!!!

PPerrea, PPerrea!

El Fedeguiqui mola mogollón,

lo bailan en la COPE, El Mundo y La Razón.
Dale Fedeguiqui a los peperitos

que con Fedeguiqui se ponen muy tontitos

Lo baila Rajoy, lo baila E$PPeranza

Lo baila PedroJeta con corpiño y tanga.

Lo baila la Botella, lo baila Aznar,

lo bailan en la sede del Partido Popular

Y el Fedeguiqui se baila así:

¡Uno! ¡Se rompe España!

¡Dos! ¡El 11-M!¡

Tres! ¡De Juana Chaos!

¡Cuatro! ¡La rendición!

Baila Fedeguiqui, baila Fedeguiqui

lo baila Luis del Pino y también sus friquis,

Lo bailan los obisPPos, lo baila ‘Hazte Oír’

lo baila de noche Dragó en Telemadrid.

La niña de Rajoy, los fines de semana

lo baila con Pujalte, Acebes y Zaplana.

En una manifa del Alcaraz pusieron Fedeguiqui

¡y todos a bailar! ¡Bailar! ¡Bailar, bailar!

y el Fedeguiqui se baila así (...)

Heroicos tricornios

Romeu, en El País 8-4-2008

Un balance crítico del IX Congreso de Periodismo Digital (y 2)

Desde algunas mesas del congreso se insistió mucho en que el llamado "periodismo ciudadano" no existe, y que cuando se habla de periodismo digital se está hablando exclusivamente del realizado por profesionales de la cosa, es decir por señores y señoras dotados de título universitario, carnet profesional y ficha en en el colegio y la asociación correspondientes.

Uno tiene la sensación de que las empresas periodísticas y sus profesionales a sueldo han comenzado a reaccionar ante el fenómeno Internet y las oportunidades que ofrece, que por primera vez en mucho tiempo posibilitan un verdadero periodismo participativo y comunitario, que en cierto modo recupera los orígenes del periodismo y democratiza su ejercicio.

A esta gente les preocupa, no cabe duda, porque ese periodismo participativo y comunitario representa una competencia frente a la cual poco pueden oponer argumentalmente, salvo una concepción antañona y posesiva del hecho informativo. En general los periodistas profesionales se muestran muy preocupados por la supuesta falta de rigor que la información "no profesional" en Internet ofrece, como si en los medios informativos convencionales el rigor y la veracidad fueran santo y seña de sus trabajos; véanse a modo de ejemplo de lo contrario las campañas de prensa "conspiranoicas" o la práctica desaparición de la costumbre de contrastar una misma noticia en distintas fuentes.

Internet se ha convertido pues en campo de batalla donde se enfrentan diferentes concepciones de la información, y también en escenario de pugnas de toda clase trasladadas del mundo real al virtual. A modo de ejemplo, probablemente inconsciente, una de las mesas versó sobre "la Red del agua"; en ella, aprovechando que el Ebro pasa por Zaragoza y que estábamos en Huesca, se realizó un inusitado despliegue de eso que se ha dado en llamar "nacionalismo del agua". A propósito de este asunto, una señorita ponente cuyo nombre prefiero olvidar estableció una de esas ecuaciones sofístico-descacharrantes dignas de un programa de tele-basura sociopolítica: según ésa chica, la identidad es el territorio y el territorio es el agua, luego el agua es la identidad. No sé a ustedes, pero a mí esa ecuación me suena, lisa y llanamente a fascismo de vieja escuela.

Una mesa especialmente interesante fue la organizada en torno al sexo en Internet. Quedó clara allí la hipocresía que gobierna la relación social con este fenómeno, pues la primera industria de Internet, la que más miles de millones de euros mueve a gran distancia del resto, es precisamente la pornografía. Y sin embargo, parece que no existe, como si cuanto se refiere a ella estuviera cubierto con un sudario de pudor que impide que se hable en público. Sólo en España, el 60% de los usuarios de la principal página de porno del país son varones casados, se dijo. ¿Entonces?. Más todavía: la industria del porno ha sido y en buena parte sigue siendo la locomotora principal que tira de Internet, pues muchos avances tecnológicos en la Red se deben precisamente a ella y a sus necesidades; es arquetípico el caso de la seguridad de los web sites, cuyas tecnologías suelen ser desarrolladas primero en páginas de contenido pornográfico comercial y luego aplicadas al resto.

Lamentablemente, una vez más no se habló ni un minuto de cómo los poderes públicos y sobre todo las policías a su servicio usan la pornografía en Internet y el terrorismo islamista como excusas para extender su control sobre la Red, bajo la excusa de supuestamente defender al conjunto de los ciudadanos. ¿Hay miedo a denunciar esto? Probablemente. Con todo, la vulneración de derechos individuales en este terreno en países como España es cada día más frecuente, y comienza a requerir una respuesta urgente. A modo de ejemplo basta citar el que mientras para intervenir el correo postal o el teléfono de cualquier persona la policía debe conseguir una orden judicial, que sólo se concede en raras y muy fundamentadas ocasiones, para asaltar el PC de cualquier usuario vía Internet apenas se necesita la denuncia de otro usuario, y si la "gravedad" del caso lo requiere a juicio del policía que lleva a cabo la acción, ni eso siquiera. Habrá que hablar en serio de todo esto alguna vez.

Y en fin, les comentaba en el anterior post que les hablaría de cierta amistad que uno hizo en el congreso durante una comida, y que me ha hecho reflexionar mucho estos días. Lo haré en un próximo post.

El PP se rompe por dentro

En los próximos meses vamos a ver muchos más comentarios salvajes del estilo de responsabilizar a Zapatero del asesinato de Mari Luz, de la subida del precio de la carne de pollo y de que Raúl no vaya a la selección española. Y no sólo porque nada haya cambiado en la estrategia de acoso y derribo pepera sostenida a lo largo de la pasada legislatura, sino porque en ésta recién iniciada los enanos en Génova, 13 están empezando a crecer a un ritmo vertiginoso.

El PP se está desmigajando a marchas forzadas en clanes, banderías y cenáculos, en una estrategia suicida de todos contra todos. Según decía esta mañana Jiménez Losantos en la COPE, hace un par de noches en que hay dos o tres conspiraciones peperas por cada restaurante de lujo madrileño. Una de ellas en concreto, llama especialmente la atención: una cena a solas entre Rato y la Aguirre. Por lo demás, el valenciano Camps se considera directamente traicionado por Rajoy, de quien por lo visto habría recibido algo más que promesas. Al parecer, además, se está articulando una fronda de barones regionales “centristas” (Núñez Feijóo, Arenas…), cuyo propósito nada disimulado es asaltar el poder dentro del partido. Y la bomba: Rajoy estaría meditando muy seriamente proponer en el próximo Congreso pepero a Gallardón como secretario general.

Lo más curioso es que ya nadie cuenta con el “jarrón chino” Aznar, y que su vieja guardia, agrupada en torno a Acebes, simplemente está esperando el finiquito que recibirán en bloque en el congreso de junio, lo gane quien lo gane.

Ah, y la guinda: Rajoy sigue tozudo en dejarle el puesto de líder del PP a Sorayita.

Zapatero debe estar flotando en una nube.

Un balance crítico del IX Congreso de Periodismo Digital (1)

Como les comentaba en el penúltimo post, la semana pasada asistí al IX Congreso de Periodismo Digital, evento que como en todas las anteriores convocatorias se celebró en Huesca.

Según la organización, éste año fuimos alrededor de 300 los inscritos y/o participantes. En realidad, más de la mitad de éstos eran estudiantes de periodismo de la Facultad de Zaragoza. Dudo mucho que alguno de estos chavales pagara los 200 euros que costaba la inscripción; ni siquiera, pienso, los 100 euros de la inscripción con descuento especial para los "miembros de la Asociación de la prensa de Aragón, desempleados y estudiantes de la licenciatura de periodismo" (sic).

No es de extrañar por tanto que la segunda y última jornada del Congreso comenzara a las 11h de la mañana cuando estaba previsto su inicio para las 10h, y que en aquél momento no hubiera en la sala ni 50 personas. Posteriormente, durante el acto de clausura, y ante la escasez de asistentes, el alcalde de la ciudad mostró su satisfacción al comprobar que buena parte de los inscritos habían disfrutado "la noche de Huesca"(!) ; en ése momento, alrededor de las 13,30h, no había ni media sala ocupada. Parece pues que el señor alcalde no acaba de tener clara la función de los congresos, o que al menos está más interesado en promocionar el ramo de la hostelería nocturna que éste tipo de encuentros diurnos.

La actitud en general de la chiquillería no pudo menos que estar a la altura de tan elevadas expectativas. Recuerdo especialmente a la rubita que en un descanso de las sesiones de la segunda jornada le explicaba a una conocida, a voces y con toda clase de sonrisas picaronas, que la noche anterior no había podido ponerse al teléfono porque estaba muy ocupada; lo repitió tantas veces como estimó necesario, hasta convencerse de que a todos quienes estábamos más o menos próximos a ella nos había quedado claro que se pasó la noche follando.

En lo que hace a la organización propiamente dicha del congreso, y aunque en líneas generales fue aceptablemente eficaz, cabe destacar la situación absolutamente surrealista que se vivió el primer día, cuando los organizadores hubieron de pedir a los asistentes que no se conectaran tantos portátiles usando el sistema wifi que la organización ofrecía en la sala, pues el alud de conexiones lo había dejado fuera de servicio y no podían ni continuar las proyecciones que desde las mesas se efectuaban durante las ponencias. En realidad, según los propios organizadores, en ése momento había un centenar de portátiles conectados sobre 300 asistentes teóricos; pura imprevisión, pues. El segundo día no hubo problemas con el wifi, pues como queda dicho "la noche de Huesca" dejó durmiendo a la mayoría de los asistentes que usaban portátil.

El congreso en sí se organizó en un desfile de ponentes -los clásicos "expertos" en este tipo de eventos-, que con mayor o menor fortuna intentaban vender al público asistente su parcela en este invento del periodismo digital. En algunos casos la cosa fue bastante descarada, como en la mesa en la que representantes de las principales cadenas de televisión españolas intentaron convencernos de que todas ellas apostaban por desarrollar la televisión en Internet, cuando en realidad quedó bastante claro que su interés en la Red es usarla como mero escaparate de sus programaciones y eventual cebo para atraer nuevos televidentes; también en la mesa titulada "nuevos medios en busca de la fórmula digital", en la que un supuestamente selecto ramillete de periodistas de vieja hornada reconvertidos a digitales explicaron la excelencia de los "sites" que han creado en Internet (probablemente como modo de complementar los ingresos que obtienen colaborando en la prensa convencional). Curiosamente, todos -empresas periodísticas y periodistas digitalizados- parecieron dominados por un exquisito pudor a la hora de referirse a la publicidad y a su presencia -fundamental- en Internet, como si la fiesta no fuera con ellos y a nadie le importara conseguir ingresos mediante esa fuente de hacer dinero. Así, prácticamente ni se habló en todo el congreso de publicidad en la Red.

Desde el punto de vista estrictamente técnico, resultó especialmente interesante comprobar cómo entre la hojarasca de los metalenguajes y jergas profesionales se van abriendo paso algunos conceptos importantes: por ejemplo, que la próxima revolución en la Red es la de los contenidos. Pronto dejaremos de pagar por acceder a tecnologías, y lo haremos por el uso de contenidos. Memoricen desde ya el nombre de una pequeña maravilla aún en fase experimental, y que jubilará a PCs, PDAs y la mayoría de funciones que realizan los actuales teléfonos móviles: "concentrador de contenidos". El futuro es de éste chisme, que por un precio simbólico y de aquí a muy pocos años manejaremos todos, y mediante el cual podremos ver cuando nos apetezca la programación íntegra de nuestra cadena de televisión favorita, leer todos los libros publicados por la editorial que escojamos, reproducir todos los discos grabados por el sello musical de moda, y un sinfín de posibilidades por el estilo, algunas simplemente inimaginables hoy. En tres o cuatro años le tendremos entre nosotros.

(Continuará)