La Orquesta del Café de los Pingüinos

A principios de los años 70 del pasado siglo, un músico inglés llamado Simon Jeffes pasaba unas vacaciones en el sur de Francia. Un día Jeffes comió pescado en mal estado en un restaurante de la costa, y a consecuencia del envenenamiento pasó varios días en estado semicomatoso y sufriendo alucinaciones continuas.

La más recurrente de las fantasías con las que el cerebro de Simon Jeffes jugaba era que el hotel donde se hallaba alojado el músico estaba poblado por pingüinos en vez de por seres humanos. Todos, empleados y turistas, eran pingüinos tiesos y circunspectos que vestían ropas en consonancia con los diferentes roles que desempeñaban en el establecimiento: maleteros, recepcionistas, camareros... y naturalmente y en calidad de clientes, se encontraban allí familias con niños, parejas, jubilados... Los pingüinos iban y venían en silencio, mientras de fondo se oían extrañas melodías que Simon Jeffes nunca había oído antes, repetidas como un hilo musical que funcionara ininterrumpidamente y a todas horas en los diferentes espacios del hotel.

Una vez recuperado y de vuelta a Londres, Jeffes comenzó a trabajar sobre aquellas músicas que sonaran en su cabeza durante los días de enfermedad. A poco reunió un grupo de excelentes músicos, la mayoría como él con amplia experiencia en clásica y jazz, y se lanzó a componer armonías que mezclaban la música culta y la tradicional, el jazz, el pop y los aires latinoamericanos. Era una música de belleza difícil de describir pero fácil de interiorizar, suave, relajante e intimista. El grupo, en realidad una especie de orquesta de cámara contemporánea, se llamó Penguin Café Orchestra y a la música que proponía Jeffes se la etiquetó como "minimalista", movimiento de moda en los años 70 con el que en realidad Penguin Café Orchestra tenía poco en común.

La Penguin aportó frescura y saber hacer a un panorama musical cuyo dominio se repartía entre los practicantes del guitarrazo eléctrico y el alarido frenético de un lado, y los fanáticos del trino folky-popero edulcorado hasta rozar la diabetes del otro, y en el que el minimalismo solo logró hacer mella durante un corto tiempo. La banda de Jeffes sin embargo, duró un cuarto de siglo, y sólo desapareció cuando un tumor cerebral fulminante mató a su creador y líder en 1997.

Penguin Café Orchestra no grabó muchos discos, pero dejó una pieza fundamental: When in Rome, un recopilatorio de temas que incluye algunos grabados en directo. Gracias a este disco podemos apreciar que la Penguin sonaba tan bien en directo como en estudio, algo al alcance de muy pocos grupos de la época. Un elemento importante de esta banda son los títulos de los temas, guiños surrealistas y humorísticos que en algún caso resultan francamente divertidos: Music for helicopter pilots, Telephone and rubber band, Music for a found harmonium ...

Relájanse y disfruten este fin de semana con Penguin Café Orchestra.

General de división dorado al horno sobre lecho de verduritas, una receta de Gabo

(...) y entonces se abrieron las cortinas y entró el egregio general de división Rodrigo de Aguilar en bandeja de plata puesto cuan largo fue sobre una guarnición de coliflores y laureles, macerado en especias, dorado al horno, aderezado con el uniforme de cinco almendras de oro de las ocasiones solemnes y las presillas del valor sin límites en la manga del medio brazo, catorce libras de medallas en el pecho y una ramita de perejil en la boca, listo para ser servido en banquete de compañeros por los destazadores oficiales ante la petrificación de horror de los invitados que presenciamos sin respirar la exquisita ceremonia del descuartizamiento y el reparto, y cuando hubo en cada plato una ración igual de ministro de la Defensa con relleno de piñones y hierbas de olor, él dio la orden de empezar, buen provecho señores.

Gabriel García Márquez, "El otoño del patriarca". Summa Literaria vol. 9, pág. 367 y 368. Editorial Seix Barral. Barcelona, 1985.

De cementerios nucleares

El último invento en materia de trágala nuclear se llama "Almacén Temporal Centralizado" (ATC). Dicho así igual podría tratarse del lugar donde El Corte Inglés guarda de un año para otro sus adornos navideños, pero no: el ATC es lo que el pueblo llano llama en román paladino un cementario nuclear, o para ser más exactos "el" futuro cementerio nuclear español uno, grande y libre.

Resulta que después de medio siglo funcionando centrales nucleares en España, parece llegado el momento de hacer algo con la basura (radioactiva, es decir, mortal de necesidad) que producen. Recuerden que las primeras centrales nucleares (Trillo, Zorita, Vandellós) las inaguró Franco, y que en aquellos tiempos la tecnología con la que se construyeron ya era obsoleta y desechada por los EEUU, al modo en que lo eran los tanques y aviones que igualmente nos vendían luego de haberse batido gallardamente en la Segunda Guerra Mundial dos décadas atrás. Imaginen qué residuos han podido estar generando semejantes centrales.

El caso es que desde 1994, los residuos radioactivos que producen estas centrales nucleares se envían a Francia, quien nos alquila sus instalaciones de almacenamiento por 40.000 euros diarios, según acabo de oír hace un rato en Radio Nacional de España, lo que significa que la broma nos ha costado ya unos 200 millones de euros. Sucede que el contrato de alquiler expira pronto, y que los franceses quieren elevarlo a 60.000 euros diarios. Lo peor con todo, es que llevar residuos nucleares a Francia representa el que cada pocas semanas un tren cargado de residuos radioactivos atraviese Catalunya, con el peligro de que Al Qaeda, la CIA o los moritos de Lavapiés le hagan un agujero y se acabe de una vez por todas con "el problema catalán", el dictamen sobre el Estatut y el predominio del Barça en la Liga de fútbol española. Claro que peor es dejar esos residuos radioactivos en bidones al aire libre durante 38 años protegidos sólo por una malla de alambre, como sigue ocurriendo a día de hoy en Zorita. Lo dicho, este país es un milagro de superviviencia... y de irresponsabilidad de sus gestores.

Así que el gobierno Zapatero ha puesto manos a la obra, y ha inventado lo del "Almacén Temporal Centralizado", lugar donde se guardarán, "temporalmente", los residuos radioactivos. Según los "expertos" del asunto, los productos deberán permanecer en el almacén entre sesenta y cien años. Claro que la gente que entiende realmente un poco de estos temas dice que la basura radioactiva tiene una vida de unos 20.000 a 30.000 años, o sea que la temporalidad en cuanto a duración de los residuos nucleares se asemeja bastante a la de la mayoría de las hipotecas suscritas por los españolitos en los últimos años.

El proyecto del ATC representará una inversión de muchos millones de euros, naturalmente, y faltaría más, "creará puestos de trabajo"; unos 300 en la construcción del edificio, y otros 100 permanentes a lo largo de su vida útil. ¿Quién paga? pues el ENRE, obvio, el organismo estatal de control (presunto control) del tema nuclear en España, es decir, el conjunto de los ciudadanos españoles a través de sus impuestos. Los beneficiarios de la operación son una vez más las compañías privadas eléctricas que explotan la energía nuclear española en régimen de oligopolio, quienes no pondrán un céntimo en la eliminación de un problema creado por las instalaciones que explotan. Otro robo multimillonario sin necesidad de antifaz ni pistola.

El señor ministro de Industria acaba de declarar abierta la subasta para ver qué pueblo quiere quedarse con el cementerio nuclear (dejémonos de patéticos eufemismos, y llamamos a las cosas por su nombre). Como era de esperar, las botefadas han empezado a volar inmediatamente. Y no sólo, como era lo previsible, entre los pueblos que pretenden que el ATC se instale en su término municipal, a fin de benficiarse con el diluvio de dinero en forma de compensaciones económicas que supuestamente lloverá desde el Gobierno. Resulta que en el interior de los partidos la leña se ha empezado a repartir a tutiplén y no solo entre antinucleares y pronucleares, sino dentro de aquellos partidos que como el PP y CiU, aún estando a favor de la energía nuclear como un sólo lacayo de las eléctricas, no quieren ni oír hablar de que el ATC se instale en su predio electoral; al final, ya se sabe, la nuclear es una energía con mala prensa y que resta votos. Y es que a la que se disparan las estadísticas de tumores cancerígenos, las inversiones con las que se favorece/chantajea a los municipios colaboracionistas pierden eficacia de una manera pasmosa ante la opinión pública.

Es así como la señora Cospedal, que al parecer es la segunda persona que más manda en el PP tras Rajoy, ha dicho que va a echar a patadas del partido al alcalde de Yebra, en Guadalajara, porque este señor se ha apresurado a presentar candidatura para que se instale en su municipio el cementerio nuclear. Ocurre que la señora Cospedal es candidata (futura) del PP a la presidencia regional de Castilla-La Mancha y definitivamente, no está dispuesta a que en "su" región se abra una guerra entre pro y antinucleares, con el coste de imagen que eso le supondría. Claro que según el PP la energía nuclear es lo más cojonudo (literal) del mundo, así que uno no acaba de entender cúal es el problema; ¿será quizá que la energía nuclear y sus residuos no son en realidad tan cojonudos?. Inmediatamente ha saltado el señor Arenas, que manda mucho en el PP pero menos que Cospedal, para decirle a la señora manchega que a callar y a cerrar filas. Total que esta mañana ya desde la COPE han tenido que llamarles al orden: a ver merluzos, ha venido a decir Nacho Villa, esa voz de las Juntas Ofensivas Nazional-Radiofónicas, ahora que tenéis el viento a favor y que las encuestas os dicen que vais a barrer a los scoalistas del gobierno ¿cómo sois tan burros de empezar a pelearos entre vosotros por semejante nimiedad? Como si el ponerle a uno un Almacén Temporal Radioactivo al lado del huerto de lechugas o de la guardería de los niños fuera un problema. ¿O sí lo es, señora Cospedal?.

Los catalanes nos lo hemos tomado por la tremenda -como casi todo-, y este fin de semana hubo manifestación en Ascó para evitar que el basurero nuclear nos lo pongan al lado de esa central nuclear. Más que nada porque a su vera está Vandellós I, que ya hace unos cuantos años hubo de ser clausurada tras un gravísimo "incidente" nunca explicado del todo, y Vandellós II, que al parecer tiene el récord de "incidentes" nucleares en toda la orilla del Mediterráneo. Y es que en Catalunya se concentra el 40% de toda esta mierda de Industria de la Muerte lenta (o rápida, todo depende de los "incidentes" y de su gravedad, véase Chernóbil), y ya sólo falta que nos pongan también el cementerio "temporal" de los residuos que genera.

Mi olfato me dice que el ministro Sebastián las va a pasar moradas con este tema, porque el hombre en su soberbia acaba de meterse en un jardín del que sólo puede salir con graves quemaduras políticas. Lo que bien mirado, más que un daño colateral sería una bendición.

En fin, todo sea por el futuro de esa energía tan limpia y sin riesgos según dicen, pero a la que ni los dirigentes del PP quieren ver en sus cotos de caza electorales. Algo tendrá esa agua cuando todos la escupen de la boca.

En la imagen, fotografía publicada por El País el 24-01-2010 en la que se muestran los bidones con residuos radioactivos almacenados en Zorita al aire libre y casi sin protección física.

Los ojos de Isabelle Adjani bien valen una misa

Para compensarles de que ayer hablara de cine-basura, hoy les propongo un animal cinematográfico que además es francesa hasta más allá de lo razonable: Isabelle Adjani. Dos motivos sobrados para que un servidor de ustedes esté tonto por ella desde hace más de un cuarto de siglo.

La Adjani es hija de un argelino y de una alemana, y parisina de nacimiento. De esos mimbres se hacen los grandes mitos franceses, generalmente nacidos fuera del país: del pequeño corso (Napoleon) al diminuto húngaro (Sarkozy), del cantante italiano (Montand) al ciclista español (Ocaña, u Ocaná, como dicen los franceses). Eso es lo maravilloso de Francia, un país donde basta con querer ser francés para serlo en plenitud, sin que importe nada más.

Hoy, a sus 55 años, Isabelle Adjani es una dama semirretirada, que sin embargo hace poco todavía seguía taladrándonos desde la pantalla con esos ojos inmensamente claros e inocentes, de colegiala perversa, que suele poner al servicio de personajes que si algo tienen es no saber qué cosa es la inocencia. Si han visto "La reina Margot" sabrán a que me refiero. En esa película, una de las cimas del mejor cine europeo de evocación histórica (que no historicista, ni fanta-histórico), francesa por los cuatro costados obviamente, Isabelle Adjani compone una Marguerite de Valois en la que resulta imposible discernir dónde acaba el ángel y comienza el demonio, y cómo es posible que ambos convivan en tan perfecta armonía dentro de una misma persona.

En "La reina Margot" Isabelle irradia tal capacidad de fascinación y credibilidad, que a su lado hasta el bueno de Miguel Bosé, en el papel de Henri de Guisa, el jefe del Partido Católico y responsable principal -junto con Catalina de Médicis, la reina madre- de la matanza de miles de protestantes hugonotes durante la famosa "noche de San Bartolomé", casi parece un actor de cine. En fin que, seguramente, cuando el líder hugonote Enrique, el Condestable de Navarra y futuro Henri IV, dijo aquello de "París bien vale una misa", aceptando casarse con Margot y convertirse al catolicismo como modo simultáneo de salvar la piel y acceder al trono de Francia, debía estar pensando más en los ojos de Isabelle Adjani que en el premio grande que acababa de tocarle en la rifa de la vida; esos ojos sí que valen una misa, y hasta una procesión de Semana Santa.

El cónsul de Sodoma y unos sinvergüenzas de Barcelona

Les transcribo el comentario que he dejado hace un rato en el blog del programa L'hora del lector, el excelente espacio sobre libros que emite la televisión autonómica catalana, a propósito de la polémica desatada por la película o lo que sea que un puñado de indocumentados ha perpetrado usando como pretexto al poeta Jaime Gil de Biedma, aquél por cierto que medio siglo atrás se refería a la lideresa Esperanza Aguirre como "su primita tonta madrileña". Traduzco del catalán:

No he visto ni pienso ver la película sobre Gil de Biedma, más que nada porque hace muchos lustros que no pongo los pies en un cine por la misma razón por la que nunca voy a pasear por un basurero, y no quiero romper ahora una costumbre arraigada por tan poca cosa.

De todas maneras me permitiré opinar sobre esta mierdecilla filmada, oportunista ya desde su mismo título ("El cónsul de Sodoma"). Creo que hay que tener muy poca vergüenza para manipular la vida de un hombre como Jaime Gil de Biedma o cualquier otra, y hacerlo con el ojo puesto en el cajón donde van a parar las pelas de la recaudación en taquilla. Da risa que luego hablen de arte y cultura y no sé qué. Money, money. Por lo que vengo leyendo sobre el asunto, especialmente las críticas de Marsé y Llovet, los tipos que han perpetrado esta miseria saben de Gil de Biedma y de su contexto histórico lo que yo de física nuclear: cero patatero.

Y en fin, qué quieren que les diga, si Juan Marsé dice que eso es un bodrio infumable, es que es un bodrio infumable. A mi al menos, con Juan Marsé me pasa lo que a Belén Esteban con su hija Andreíta: ¡YO POR MARSÉ MAAAATOOOO!.

En la fotografía que ilustra el post, Jaime Gil de Biedma en sus últimos años.

Barack Obama, empieza la caída del ídolo de barro

La debacle demócrata producida en la elección de un senador por Massachusetts que cubra la vacante dejada por Ted Kennedy, no ha sido fruto de la casualidad. Por primera vez en casi 60 años los republicanos ganan ese escaño en el Estado que los Kennedy han representado y manejado políticamente durante décadas, uno de los más progresistas de EEUU. Hace un año Obama ganó las presidenciales en Massachusetts con 27 puntos de diferencia sobre su rival republicano, y cuando hace unos meses se designó a la candidata democráta la ventaja de ésta era de 40 puntos sobre su adversario; la elección, sin embargo la ha ganado finalmente el republicano con una ventaja de 5 puntos.

¿Que ha pasado? Pues sencillamente que el globo Obama se ha desinflado estrepitosamente y en menos de un año, un verdadero récord. Barack Obama ha demostrado ser un hombre capaz de hacer bellos discursos, pero su gestión no se ha movido un ápice de la línea seguida por sus predecesores en el cargo. Ejemplos los hay a decenas: sucede que no sólo no se ha cerrado Guantánamo como prometió el entonces candidato a presidente, sino que tras el supuesto atentado de Detroit ese chupadero de seres humanos va a permanecer funcionando, ahora ya sin dudas ni encubrimientos; que la ansiada reforma a favor de una sanidad pública se ha dejado pudrir sin avanzar un palmo, hasta que finalmente la falta de una mayoría calificada en el Senado la va a mandar a la papelera, con gran alivio por cierto de los estrategas del partido Demócrata, que por su culpa veían peligrar algunas importantes fuentes de financiación del partido; que Irak y Afganistán siguen pudriéndose al sol, y que ni hay calendario de retirada de tropas ni la menor voluntad de acabar con esa payasada imperialista que es la llamada Guerra Mundial Antirerrorista; que en lo que respecta al multilateralismo, la Administración Obama se ha comportado con la misma arrogancia, matonismo y egocentrismo que Bush hijo y compinches, ninguneando a todo el mundo e imponiendo la fuerza bruta y los hechos consumados. Como muestra de su talante, véase la ocupación manu militari de Haití so pretexto de asumir la "responsabilidad" de EEUU(antes le llamaban su Destino Manifiesto) en el mantenimiento de la "seguridad" (¡siempre la misma puta palabra como justificante!) en el Caribe y otras áreas americanas. Por no hablar de ése enfrentamiento absolutamente ficticio con banqueros, especuladores y resto de estafadores responsables de la actual crisis financiera acampados en Wall Street, cuya desviación hacia la economía real el propio Obama bendijo al destinar cientos de miles de millones de dólares auténticos para resarcirlos de las pérdidas que ellos mismos habían ocasionado. Más allá de palabras rimbonbantes de un progresismo que no se sustenta en hechos, la economía de la era Obama es absoluta y ortodoxamente neocon.

No es que Obama no pueda, como sostienen algunos semidesencantados seguidores suyos, sino más bien que no quiere. Barack Obama es un hombre cien por cien del sistema, y las gentes de las que se ha rodeado, salvo honrosísimas excepciones, lo son igualmente. Sólo hay que dar una ojeada a los medios norteamericanos y algunos europeos de hoy, donde se recogen los apremios de asesores y colaboradores del presidente estadounidense en el sentido de que comience a girar a la derecha. La delirante teoría que formulan estos "expertos" es que la durísima derrota de esta semana se ha debido a que los "votantes moderados independientes" han comenzado a huir de las papeletas demócratas, "asustados" porque no hay rebaja de impuestos y la reforma de la sanidad les costará, dicen, mucho dinero a los contribuyentes; es decir, los mismos sobados argumentos de la derechona más recalcitrante.

La realidad es muy otra. Quienes han comenzado a abandonar a Obama y a los demócratas son precisamente quienes le auparon a la presidencia, esos "votantes independientes" (abstencionistas, en su inmensa mayoría) que por primera vez pensaron que había un candidato al cual votar. Recuerdo que cuando la campaña de las presidenciales del año pasado, en un reportaje de televisión aparecía un chico negro en una calle de Harlem haciendo campaña por Obama, diciéndoles a otros chavales negros: "Vota Obama o muere en Irak". Es sabido que la carne de cañón del Ejército de EEUU se nutre de jóvenes negros, hispanos y miembros desheredados de las minorías. Un año después, con Barack Obama elegido presidente de EEUU, los chicos de los barrios suburbiales, desde Nueva York a Los Angeles, siguen muriendo en Irak y Afganistán. Esta es clase de razones que explican verdaderamente el declive inusitado de Barack Obama, y que lo hacen inevitable si no se endereza el rumbo de su Administración.

El secuestro de Miguel Hernández

Este 2010 recién estrenado se cumple el Centenario del nacimiento de Miguel Hernández. Naturalmente una efemérides así no puede dejarse pasar inmune. El vuelo de aves carroñeras sobre la figura del poeta alicantino alcanza ya proporciones escandalosas, y eso que estamos en el comienzo del año.

Para abrir boca y romper fuego, al ayuntamiento de Orihuela se le ocurrió editar un libro sobre la figura de Miguel Hernández. Dicho así, parece una iniciativa absolutamente loable; lo raro viene luego. Me explicaré. Quizá recuerden ustedes que el poeta murió en la cárcel, de tuberculosis concretamente, sin haber recibido tratamiento alguno; todo por cortesía del régimen franquista, entonces recién instaurado por la fuerza bruta de las armas y el auxilio de Adolf Hitler y Benito Mussolini. Ocurre que el ayuntamiento oriolense, ciudad natal del poeta, lo gobierna el Partido Popular (PP), es decir la derecha post/trans/neo franquista, es decir, los hijos políticos putativos -y en muchos casos, también biológicos- de quienes pusieron a Miguel Hernández entre rejas, y a tantos otros directamente ante el paredón. Será que la derecha española ha rectificado algunas de sus obsesiones en contra de los intelectuales antifascistas, y qué mejor enmienda que hacer un libro mea culpa en memoria de quien fuera una de sus víctimas más nombradas, dirá alguno de mis amables lectores especialmente ingenuo. Pues no, no han rectificado nada. Según El País de 28-12-2009, el bodrio, perpetrado por un tal Barcala Candel y que lleva por título El canto del cisne de un poeta, homenaje a Miguel Hernández, es un libro lleno de "poemas machistas, insultos al presidente Zapatero y con alabanzas a algunos dirigentes del PP".

Átenme esa mosca por el rabo. A un represaliado por el franquismo -tan represaliado que acabó muriendo en las cárceles fascistas-, la derecha patria lo convierte en proyectil arrojadizo contra la izquierda actual y encima, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, les sirve para hacer la pelota al grupillo de representantes locales del PP, además de avergonzar hasta a un maltratador compulsivo con un despliegue de ripios machistas. Sobre la calidad de los versos del vate ultraderechista homenajeador, lean unos inspirados versitos en los que Barcala Candel describe las cualidades que adornan a su mujer ideal:

La quiero noble, virtuosa y entendida / Pero que en nada ella se destaque / Buena de salud y sin achaquez, / Pero no sea superior a mi, la pretendida / Que vista correctamente y no liviana. / Limpia, decente y nunca casquivana / Magra de carnes que ya la edad la hará pesada / pero ¡por dios! que no sea pródiga la condenada.

No para ahí el desvarío conmemorativo. Resulta que la memoria de aquél cabrero que leía versos encendidos a las tropas de la República, es hoy propiedad privada de una Fundación que administra celosamente los beneficios contantes y sonantes que dicha memoria produce. Y, faltaría más, quienes manejan el asunto pretenden controlar y lucrase con todas y cada una de las iniciativas que puedan generarse a lo largo de este año (y obviamente de los siguientes). El propio Estado español se ha visto mediatizado por la Fundación Miguel Hernández; las propias instituciones públicas han tenido que plegarse al diktat de quienes administran al poeta. Y es que en el concepto capitalista de la cultura, Miguel Hernández es hoy nada más -y nada menos- que una máquina de hacer dinero. Santa Propiedad Privada vuelve a ser la excusa para que algunos se forren económicamente con lo que en realidad, es propiedad de todos. Porque el legado literario, intelectual y ético de Miguel Hernández no puede ser privatizado por Fundación alguna, ni siquiera por sus propios descendientes; a uno no le toca en suerte un pariente como le toca el Gordo de Navidad.

Y por cierto, a quienes defiendan supuestos derechos o prelaciones familiares, hay que recordarles que Josefina Manresa, la viuda de Miguel, y Miguelito, el hijo al que el poeta dedicó aquellas tremendas "Nanas de la cebolla" escritas en su celda de moribundo, casi murieron de hambre en la larga y oscura postguerra española, según testimonió repetidamente la propia Josefina.

El legado de Miguel Hernández es nuestro, de todos, y la obligación del Estado es preservarlo para todos, los que hoy vivimos y los que vengan después, expropiándolo de las manos privadas en las que ahora se halla secuestrado. Aquí no se está hablando de si hay que pagar o no cánons por descargarse una cancioncilla de Internet, sino de si la cultura popular pertenece al género humano o es una vulgar vaca lechera cuyas tetas ordeñan algunos en nombre de una ideología cuyos adherentes, de un modo u otro, enviaron a la muerte entonces a Miguel Hernández.

En la fotografía que ilustra el post, Miguel Hernández lee versos a las tropas republicanas en algún lugar indeterminado del frente de la Zona Centro.

De Haití al cielo

En septiembre de 1999 un servidor de ustedes vivió en directo el terremoto de Estambul (7'8 grados) desde la cama de una habitación, en un céntrico hotel de la ciudad turca. El mundo pareció temblar hasta sus cimientos y los edificios iban y venían de costado, y sin embargo dos botellas de Coca-Cola colocadas en el alféizar de una ventana al otro lado de la calle, ni siquiera cayeron al vacío. El barrio de los hoteles quedó intacto. Los barrios de clases acomodadas y medias no sufrieron desperfectos, o si los hubo fueron mínimos. Y sin embargo, 10.000 personas perdieron la vida en los barrios y ciudades de clases trabajadoras que circundan Estambul; los edificios enjambre de las ciudades dormitorio se desplomaron a cientos, quizá a miles, con sus inquilinos dentro, quedando reducidos a cascotes pulverizados que no levantaban dos palmos del suelo.

Y es que estas cosas siempre golpean a los pobres, como decía ayer la COPE, la emisora católica ultrareaccionaria española, en un rasgo de sinceridad fruto quizá de la turbación general ante la magnitud de la tragedia que acaba de abatirse sobre Haití. Efectivamente, estas cosas golpean siempre y sólo a los desheredados de la tierra, que son los que viven en edificios de mierda o directamente en barracas levantadas con deshechos. Si el terremoto que casi ha acabado con Haití se hubiera producido en Japón o en Suiza, hoy sería apenas una anécdota en páginas interiores de los diarios. Por tanto está bien lamentarse acerca de la fuerza ciega de la Naturaleza desatada, el destino inevitable y resto de tópicos al uso que se aplican a estos fenómenos, pero hay que saber mirar un poco más allá y captar que su repercusión desigual tiene que ver directamente con la injusticia social, y que el único modo de evitar que estas catástrofes alcancen la dimensión de crisis humana (que no humanitaria, señores periodistas de pacotilla; una desgracia que afecta a humanos jamás puede comportarse de modo humanitario), es luchar contra la injusticia y las desigualdades que campan por sus respetos en este mundo de nuestros pecados.

Y en fin, hablando de catástrofes y pecados, escandaliza hasta más allá de lo físicamente soportable oír a José Ignacio Munilla, flamante arzobispo "no nacionalista" de San Sebastián, sermonear ante un micrófono de la SER afirmando textualmente (se supone que sin haber ingerido otro alucinógeno que su propia bilis), que "Existen males mayores que los que esos pobres de Haití están sufriendo estos días". Para el señor obispo "También deberíamos llorar por nosotros, por nuestra pobre situación espiritual, por nuestra concepción materialista de vida", y remacha: "Quizás es un mal más grande el que nosotros estamos padeciendo que el que esos inocentes también están sufriendo".

La respuesta al regüeldo del cabestro mitrado no ha tardado en llegar desde sectores muy diversos de la sociedad española. Un misionero claretiano que vive desde hace años en el infierno haitiano, manifestaba en otra emisora de radio que sin vida humana todo espiritualismo y toda religión carecen de sentido. Más contundente todavía fue el eminente teólogo católico Juan José Tamayo, quien calificó al obispo donostiarra de "carente de humanidad" y a sus opiniones, de "miserables".

Y es que detrás de este rotundo insulto contra la vida humana proferido por Munilla -quien, no lo olvidemos, es uno de los perros de presa adiestrados con mayor mimo por el cardenal primado español y notorio fascista, Rouco Varela-, se halla la mentalidad e ideología propia de los antiguos cruzados, hoy asumida por los terroristas islamistas, que desprecia la vida humana ajena en aras al triunfo de una presunta espiritualidad que en realidad no es más que un conjunto de insensateces fantásticas, a través de las cuales se pretende justificar la imposición de un monopolio ideológico con aplicación inmediata al control y organización de la vida civil. Los "pobres haitianos" inocentes fallecidos en el terremoto irán al cielo pero no vosotros, pecadores materialistas que no os sometéis a la voluntad de Dios (es decir, a la mía y a la de mi banda); éste y no otro es el verdadero mensaje que nos envía el obispo Munilla, al modo en el que los terroristas islamistas justifican la muerte en sus atentados incluso de creyentes musulmanes cuando afirman que Alá los separará de los infieles y les dará el Paraíso.

Dios nos ampare pues de los Munillas y de sus Cruzadas Nacionales/Yihads Islámicas.

En la fotografía que encabeza el post, una imagen del homófobo, ultrareaccionario y ahora "espiritualista" obispo de San Sebastián, José Ignacio Munilla. Inviertan un par de minutos en analizar esos rasgos y comenzarán a entender muchas cosas acerca del señor obispo.

La verdadera historia del Pele, beato mártir de la Cruzada Nacional

Ceferino Giménez Malla, llamado el Pele (sin acento en la segunda "e"), fue un gitano nacido en Fraga, provincia de Huesca, a mediados del siglo XIX, al que en 1997 Karol Wojtyla (alias Juan Pablo II), elevó a los altares oficales del catolicismo en calidad de beato mártir, al haber sido asesinado supuestamente por su fé en los inicios de la llamada Cruzada Nacional.

La historia de El Pele ejemplifica como pocas el esperpento y la estafa promovidos por la Iglesia Católica española -y bendecidos en las últimas décadas por el Vaticano-, en orden a instrumentar propagandísticamente a favor suyo algunos desmanes cometidos en la zona gubernamental en los inicios de la guerra, desencadenada como es sabido tras la rebelión militar de julio de 1936 y eficazmente secundada -no lo olvidemos- por la jerarquía y buena parte del clero católicos.

Antes de eso, el Pele, como tantos gitanos rurales de entonces, se empleó toda su vida como tratante de caballerías. Era un hombre rústico, carente de cualquier clase de educación y como negociante un verdadero sinvergüenza, al punto de que en los años 20 estuvo preso por estafador durante algún tiempo. Residió durante muchos años en Barbastro, donde era un personaje conocido y en cierto modo popular, a lo que probablemente contribuía su condición de alcohólico y una probable enajenación mental, que le convertían en un auténtico espectáculo callejero andante.

En 1936 Ceferino Giménez era un anciano inofensivo y pintoresco. Al comenzar la guerra de España Barbastro había quedado en la zona republicana, tras mantenerse leal al Gobierno legítimo su guarnición militar. A finales de julio comienzan a llegar al pueblo, procedentes de Barcelona, las primeras columnas de milicianos catalanes. Un día de aquél verano caluroso, un grupo de milicianos caminan pausadamente por el centro de la población llevando detenido a un cura, al que se disponen a fusilar en las afueras. En su trayecto se cruza el Pele, completamente bebido. El gitano comienza a increpar a los milicianos, preguntándoles con grandes voces a dónde llevan a aquél "hombre santo", exigiendo luego igualmente a grito pelado que lo dejen libre. La cosa se prolonga durante un rato ante la rechifla de los lugareños con los que se cruzan, que conocen bien al Pele y se están divirtiendo de lo lindo a costa de los catalanes. Los milicianos, hartos del espectáculo, le dicen al gitano que les deje en paz, pero éste no sólo insiste en sus tonterías sino que les pide que si van a matar a aquél "santo varón", le lleven a él también. Como que a pesar de las advertencias el Pele no afloja, finalmente los irritados milicianos le dicen que si tantas ganas tiene de morir que "tire para adelante" con el cura, y efectivamente, minutos después les fusilan a ambos juntos.

Esta es la historia real de la muerte del Pele. Manipularla hasta convertirla en un "martirio por la fe" da la medida de la absoluta falta de escrúpulos de una institución, la Iglesia católica, implicada de hoz y coz en la brutal y a menudo indiscriminada represión franquista, en la que obispos y curas participaron durante décadas como instigadores y también como agentes activos. Con "santos" como el Pele se pretende equilibrar, falseándola, una balanza cuya resultado criminal, perfectamente documentado hoy día, resulta incomparable en cantidad de victimas y sobre todo, en la manera en que estas se produjeron. En tanto en la llamada "zona nacional" la represión fue planificaba y ejecutada de un modo orgánico y centralizado, como parte de la política de guerra total llevaba a cabo por el Ejército rebelde contra su propio pueblo, en la zona republicana tuvo lugar de modo muy limitado y sólo durante los primeros meses del conflicto, hasta que el Estado pudo recuperar el control de la situación en su territorio, y en general se circunscribió a episodios aislados a veces tan chuscos como el aquí comentado.

En la catedral de Barbastro, por cierto, y como prueba de esa complicidad eclesiástica con el franquismo, sigue presente una enorme lápida adosada a su fachada principal, en la que se recuerda a los "Caídos por Dios y por España", cuyos nombres encabeza el ideólogo fascista José Antonio Primo de Rivera. Cuando la fotografié hace unos meses manos anónimas habían lanzado sobre ella pintura roja, a modo de denuncia de los crímenes fascistas que continúa exaltando ese residuo del pasado franquista.

En la fotografía que ilustra el post, la lápida franquista que aún campea en la fachada de la catedral de Barbastro.

Un domingo español

1. Un partido xenófobo y por tanto fascista, la Plataforma per Catalunya (PxC), dirigido por un antiguo miembro de la Guardia de Franco, Josep (antes José) Anglada, ha visto triunfar sus tesis en Vic, esa población de la Catalunya profunda faro de independentistas catalanes.

Resulta que el consistorio local, formado por CiU, PSC y ERC, ha anunciado que en adelante no empadronará inmigrantes sin papeles, lo que equivale a condenarles a la invisibilidad y sobre todo, a negarles el acceso a servicios básicos como la sanidad o la educación. Anglada está que revienta de satisfacción, ya que la idea original es suya: la propuso en 2003. Estos se han limitado a copiársela ahora.

Que se sepa, las direcciones nacionales del Tripartito de Cobardes que gobierna Vic aún no ha expulsado a esos palanganeros de la extrema derecha. Contra más tarden en cortar por lo sano, mayor será la gangrena.

2. Según el barómetro de Invierno presentado hoy en las páginas de El País, el 81% de los españoles piensa que la situación económica de España es mala o muy mala. Pero una vez más, tan sólo el 17% de ellos piensa que su situación económica familiar es mala o muy mala, en tanto el 54% la califica como buena o muy buena.

Definitivamente o nos hemos vuelto todos locos, o la realidad socio-económica y la político-mediática de este país se han divorciado por completo. Lo malo es que al parecer, los españoles empiezan a acostumbrarse por desidia o interés a creer todas las mentiras que vomitan las élites políticas y económicas de la derecha española; sólo la Iglesia católica encuentra cada vez menos oídos sensibles a sus engaños y maquinaciones.

3. El barómetro abre el réquiem por Zapatero. Dos tercios de los españoles piensan que no debe ser candidato en las próximas elecciones generales. La mitad de los votantes del PSOE se pronuncian a favor de buscar otro cabeza de lista para el cartel electoral socialista. Definitivamente, José Luis Rodríguez Zapatero es ya un cadáver político.

Claro que el riesgo sería ahora que su sucesión se confíe a alguna de las integrantes del Club de Barbies monclovita. Gracias a Dios, sin embargo, resulta que según el barómetro incluso su más eximia representante, Carmen Chacón, perdería de largo ante otro cadáver insepulto, cual es don Mariano Rajoy, líder o lo que sea del PP, cuya gestión como jefe de la oposición rechaza nada menos que el 82% de los españoles. Imaginen pues cúal es el crédito político real de la señora Chacón, si la dan como perdedora por goleada ante semejante fiambre.

4. Por fin alguien a quien difícilmente dispararán (de momento metafóricamente) ha levantado la voz, y ha escrito en un diario de tirada mundial que en España hay jueces que dictan sentencias atendiendo a su ideología y a la protección de los intereses de grupos políticos, sociales y económicos afines y perfectamente identificados. Lo ha hecho Juan Luis Cebrián hoy en El País, pidiendo "ni respeto ni silencio" ante una mierda de sentencia judicial que pretende silenciar mafiosamente a los medios informativos no serviles con el Partido Popular (PP).

Un tal Ricardo Rodríguez, juez de lo Penal de Madrid, ha condenado a penas de prisión y fuertes multas a dos periodistas de la cadena SER (uno de ellos, su director de Informativos), por haber informado veraz y verídicamente (como se ha demostrado documentalmente de modo fehaciente) sobre un caso de fraude cometido por el el PP, en el pueblo madrileño de Villaviciosa de Odón. Los hechos establecidos son que un grupo de militantes locales afines a la gansteril presidenta de la Comunidad madrileña, Esperanza Aguirre, afiliaron fraudulentamente a varias personas con objeto de desbancar a una dirigente local afín a Ruiz-Gallardón, sobrepasando así numéricamente a sus partidarios. El crimen cometido por los periodistas sentenciados por el juez Rodríguez fue publicar en la web de la SER la lista completa de las personas afiliadas fraudulentamente.

La justicia española continúa pues siendo el muladar franquista de todos conocido. Y sin embargo, algo me dice que el juez Rodríguez va a tener que acabar comiéndose su sentencia con patatas, y que pronto le vamos a ver haciendo compañía a Gómez de Liaño, en la magra lista de expulsados de la carrera judicial por flagrante prevaricación. Y es que el juez Rodríguez, como Liaño, ha apuntado demasiado alto y el tiro le ha explotado en los ojos. Es lo que suele ocurrir con los auxiliares entusiastas de la Buena Causa.

5. En un pueblo de Zamora cercano a la frontera entre España y Portugal, la policía acaba de incautar una furgoneta cargada de explosivos y abandonada en su huida por un comando de ETA. Rubalcaba, el ministro del Interior, lo ha explicado con tranquilidad y sin ánimo vengativo. Podía haber usado la ironía más asesina en relación con la colección de palanganeros mediáticos del PP que, siguiendo al ínclito Rajoy y a sus Chicas-bocazas (Sáenz de Santamaría y Cospedal, principalmente) llevan desde antes de Navidad llamándole alarmista, por haber anunciado para pronto un intento de gran atentado etarra. En público le han dicho de todo salvo que fuera Rubalcaba quien daba órdenes a ETA para cometer atentados (eso lo transmiten en privado ratas a sueldo a ciertos periodistas y bloggers, para que lo escampen entre los fieles).

Una vez más el PP ha mostrado su verdadero rostro en materia de lucha antiterrorista: la del partido indecente que intenta sacar ventaja de lo que sea, incluidos los cadáveres de víctimas que por desgracia para los intereses del partido de Rajoy, no se han producido en esta ocasión.

En la imagen, la Guardia Civil retira la furgoneta abandonada por el comando etarra en un pueblo de Zamora.

Sigue el negocio y el circo de la Guerra Antiterrorista Mundial

1- Ayer explicaba el diario El País que los nuevos escáners que desnudan a las personas cuestan 100.000 euros la unidad, en contraste con los menos de 6.000 euros que cuestan los escáners que se venían utilizando. El negocio del Miedo.

En 2008 la Unión Europea había rechazado implementar este invento-negocio, por violar la intimidad de las personas y los derechos individuales. Ahora, tras el presunto atentado de Detroit, los gobiernos de Gran Bretaña, Holanda y Francia se han apresurado a anunciar su inmediata implantación en sus respectivos aeropuertos internacionales. De paso, en EEUU ya se ha anunciado que en estas condiciones es imposible cerrar Guantánamo. Pura coincidencia, seguramente.

2- La guinda "antiterrorista" la acaba de poner Eslovaquia, quizá el Estado más autoritario y policial de la Unión Europea; su clase política "democrática" tuvo buena escuela, proviene en su integridad de la antigua nomenclatura comunista. Actualmente Eslovaquia no es más que una colonia de EEUU en el centro de Europa, y una de las principales bases de la CIA en sus operaciones ilegales mundiales.

Según explicaba la prensa de ayer, se acaba de descubrir que las autoridades policiales eslovacas introdujeron subrepticiamente explosivos en los equipajes de 8 ciudadanos de ese país, supuestamente para "comprobar el funcionamiento de las medidas de seguridad"(sic) del aeropuerto de Bratislava. Una de esas bombas viajó a Irlanda en la maleta de un emigrante eslovaco que regresaba a ese país tras las vacaciones de Navidad. A las pocas horas de su llegada, el domicilio dublinés del emigrante eslovaco sufrió el asalto de una unidad antiterrorista irlandesa, y el pobre hombre fue arrestado por terrorista. No se sabe cómo la policía irlandesa detectó los explosivos en la casa, ya que los sistemas de seguridad del aeropuerto de Dublín fueron incapaces de descubrirlos.

El ciudadano eslovaco ya está en libertad, aunque el susto no se lo va a quitar nadie. El gobierno de su país se ha limitado a pedir disculpas a su homólogo irlandés. Dicen los eslovacos que se trataba simplemente de una "prueba"; hay que ser muy ingenuo para creérselo. Y aunque fuera cierto, el desprecio que tal "prueba" manifiesta respecto a la suerte que pueda correr un ciudadano de su país al que sin permiso le ponen explosivos en la maleta, y sobre todo el que patentiza en relación con las posibles víctimas del "error" que hubiera sido que la bomba explotara en pleno vuelo, demuestra qué clase de gente sin escrúpulos está conduciendo a nivel mundial la llamada Guerra Antiterrorista.

3- Esta mañana he encontrado en la bandeja de mi correo electrónico Hotmail un mensaje en el que ese proveedor de servicio me explica que al parecer, yo había solicitado información sobre mi cuenta, pidiéndome que confirmara si eso era así. Dado que yo no había pedido esa información, que por lo demás conozco perfectamente ya que la facilité yo, sólo se me ocurre que algún chapuzas "antiterrorista" anda husmeando cuentas de correo de bloggers que en sus posts les dejan con el culo al aire de vez en cuando a él y a sus colegas de Cruzada.

En realidad, si eso fuera así no sería un raro privilegio con el que me honraran estos amigos. Según la Cadena SER, en el mundo hay 550.000 personas fichadas por los servicios secretos norteamericanos como "potenciales terroristas". Yo por si acaso, les avanzo que soy ateo, nada de islamista, y que no pienso poner los pies por propia voluntad en los EEUU con bomba ni sin ella. Añadiría que les den morcilla, pero dudo que la "inteligencia" antiterrorista yanqui pueda desentrañar el significado de esta frase, ni siquiera con la colaboración de sus homólogos españoles.

La imagen corresponde a una inspección de equipajes en el aeropuerto de Los Ángeles.

Cuatro millones de parados también es una forma de corrupción

La prensa de hoy anuncia que España ronda los 4 millones de parados. Se trata de una cifra redonda, que unos se empeñan en no traspasar y otros en dar por alcanzada; una cifra casi mágica, y de ahí el interés que suscita. Y es que son muchas personas 4 millones de personas sin ingresos regulares de esos que los economistas finos llaman "rentas del trabajo", para diferenciarlas de las llamadas "rentas del capital", es decir de las plusvalías generadas durante el proceso de producción y expropiadas por los empresarios.

Esa cifra de parados la hace más sombría si cabe una derivación inmediata: casi 800.000 personas perdieron su empleo en este país en 2009. Es decir el famoso Año de la Crisis ha devenido en hecatombe para multitud de familias. Personas que, por ejemplo, por primera vez en mucho tiempo han tenido problemas para afrontar los gastos de Navidad según los patrones y las exigencias del consumo occidental. Muchas cartas a los Reyes Magos van a quedar hoy sin respuesta o con respuestas muy lejanas respecto a las peticiones formuladas por niños que, en su candidez o interés, viven ajenos al drama familiar en el que se hallan inmersos.

Y es que el paro ya no es sólo el azote clásico y recurrente de las clases trabajadoras -esas que según los políticos, los medios y las estadísticas desaparecieron en España allá por los años 80, para ser substituidas por alegres y gastadoras clases medias-, sino que se ha convertido en los últimos años en el principal medio de enriquecimiento de la "clase empresarial" extraordinariamente rapaz y cruel que padecemos en este país. Hoy en España despedir trabajadores es un método cotidiano y aceptado de mejorar cuentas de resultados, maquillar toda clase de balances contables, y simplemente, de continuar engordando con dinero sucio las cuentas abiertas en paraísos fiscales donde tanto canalla "emprendedor" esconde el fruto de su falta de escrúpulos.

Lo curioso es que esa misma derecha salvaje que provoca y jalea los despidos masivos y tiene el cinismo de pedir el despido libre como remedio contra el paro que ellos mismos crean, exija responsabilidades por la catástrofe a un Gobierno que tiene a gala -como todos los occidentales-, el no intervenir en la marcha de la economía del país. Si la economía es algo que todos sabemos que se halla por completo en manos de empresarios, directivos y especuladores debido a la dejación que en ellas ha hecho la política, ¿qué responsabilidad se le pueden pedir a un Ejecutivo que no sea la de haber abdicado de sus funciones en beneficio del "libre mercado", es decir, de la manipulación y la explotación de sus administrados por cuenta de quienes se lucran hasta el delirio con esta situación?.

Vivimos en un país en el que, según la "opinión publicada", cuando la economía va bien es gracias a la acción de los empresarios y cuando va mal la culpa es del Gobierno, siempre que éste no sea lacayo suyo. Nuestros timoratos social-liberales gobernantes están pagando la factura de sus miedos y renuncias. Y más caras que las pagarán electoralmente hablando, según señalan las encuestas y, sobre todo, el ambiente de la calle. ¿Cómo pueden esperar que los excluidos del sistema tengan el humor de acercarse luego a las urnas?.

La abstención devora a la izquierda, y la principal explicación radica en sus no-políticas económicas.

Y en fin, si los ladrones tienen carta blanca para medrar en la vida económico-política del país, desde Gürtel al cierre masivo de empresas ¿por qué no habrían también de tenerla para gobernarnos, si quienes deberían meterlos en la cárcel renuncian a hacerlo?.

The Christians, soul contra neoliberalismo

The Christians es una banda de soul británica inicialmente liderada por 3 hermanos, de apellido Christian y origen jamaicano. El grupo se dio a conocer a mediados de los años ochenta, y aunque nunca ha llegado a desaparecer del todo, su actividad se ha reducido mucho en los últimos años y sus componentes han cambiado bastante en relación con la formación original.

El soul de The Christian es musicalmente elegante y culto, pero también está dotado de unas letras que poseen una contundencia política sorprendente. Aunque puedan sonar de modo parecido a Simply Red, sus letras no tienen nada de acarameladas y romanticoides: el terciopelo de la voz de Garry Christian desgrana verdaderos puñetazos en el hocico de la sociedad thatcherista y blairiana. Su soul con conciencia política es verdadera agitación contra toda la porquería neocapitalista que ha destrozado Gran Bretaña a lo largo de las tres últimas décadas.

Les dejo aquí un enlace a una grabación donde pueden admirarles interpretando "Ideal world", uno de sus temas más bellos y combativos. Como verán, incluso el clip es de una gran belleza.

Por cierto, no se pierdan ahí la traducción de la letra al español. Hay un pasaje que parece dedicado al Trío de las Azores:

Un tono azul en el cielo,
Una canción de esperanza, un noble pensamiento,
Pero ¿cuánto tiempo la gente debe seguir muriendo
Antes de que los culpables lo paguen?

Ya estamos en 2010

En la fotografía de hoy del Daily Mail, el puente de Sydney Harbour ilumina la noche australiana al dispararse desde él 5.000 kg. de fuegos artificiales para celebrar la llegada de 2010. A la izquierda de la imagen pueden ver un trocito de Opera House. Mucho más a la izquierda, un millón de personas disfrutaron del espectáculo desde Darling Harbour, uno de los lugares del planeta donde un servidor de ustedes ha sido más feliz.

Un abrazo en la distancia para mis amigos de Sydney (el camarero argentino de Darling Harbour, el portugués dueño del bar de tapas español de la calle Liverpool, la dependienta del centro comercial Queen Victoria que ardía de deseos de viajar a Barcelona aunque fuera una vez en la vida... y también para el amigo que sigue este blog desde Christ Church, en Nueva Zelanda. Y desde luego para todos los amigos y amigas que visitan AVENTURA EN LA TIERRA ¡Feliz año 2010 para todos ustedes!.